Lors d'un après midi ensoleillé, mais refroidit par le vent. Sous l'ombre de deux chênes centenaires, sous les bourgeons d'un cerisier pleureur. Telle une poupée de porcelaine, telle une statut de glace. Se balançant d'avant en arrière sur une balançoir, effleurant l'herbe verte de ses souliers. Lissant un livre posé entre ses mains de farine, buvant lentement le thé possé sur une table de jardin. Une jeune fille était là. Parraissant 10 ans au lieu de ses 15 ans, elle semblait à une fillette. Mais aucune fillette de ce monde, n'aurait un visage tel le sien. Blanc comme la mort, immobile comme la glace, triste comme la guerre, mais harmonieux comme un ciel étoilé. Son visage nous montrait une lassitude, et son regard n'exprimait rien. Telle une princesse dans un chateau fort, elle était une héritière dans un manoir. Protégé de toute part part les grilles de fer, les mur de pierre, et les frigo sur patte.